elMundoSegún S TI

Van pasando las semanas a toda hostia. Es lo que tiene la rutina, por chungo que sea el relleno que traiga.

Ya es viernes, ya es marzo. Para cuando me dé cuenta, ya estoy de vuelta en mi vida, en mi capital sucia y mi casa impoluta. Con mi novio, mis chinos, mi tendera gorda de la frutería y mis amigos incondicionales. Todos ellos como una zapatilla de estar en casa, cómoda y acolchadita. Mmh. 

Mientras, aquí ya no se distingue un día de otro. Bueno, mentira. Hoy sí lo distinguiré. Hoy han traído a Ignacio de Juana a mi ciudad. Precisamente a un hospital que está al lado de donde yo trabajo. Cuando iba a trabajar me he encontrado todo el pastel: cámaras, gritos, ikurriñas, ertzaintza. No me imaginaba que esto me iba a remover tanto el barro.

No pienso entrar al trapo, me faltan datos para pronunciarme. Me sorprende la facilidad con la que la gente discute y polemiza con la cara colorada y la vena hinchada sobre temas que no conoce, mientras engullen un pintxo de tortilla. Dan ganas de preguntarles ¿Disculpe, letrada, me puede explicar cuáles han sido las leyes que se han aplicado en este caso?  Yo no tengo ni idea, no sé si se aplicó la ley correctamente o no. No sé si si esas leyes están bien hechas. No lo sé. Pero a mí se me ha removido el barro, y eso es lo único que a mí me importa. Lo único que yo entiendo.

Y los hechos objetivos son que otra vez, al llegar al garaje, he vuelto a mirar por encima del hombro a ver si había alguien. Lo demás, me la suda.

Hoy me he hichao a comer. Este fin de semana entero me he hinchao a comer. Recapitulemos. Sábado, desayuno donuts. Como en un chino. Ceno kebab. Entre la comida y la cena, alquilo una peli y vacío la tienda de chucherías en mi buche. Domingo, desayuno donuts. No como propiamente, porque no he parado de comer durante todo el día: paté con tostadas, chocolate, más donuts, salmón ahumado. Para cenar, unos canelones de espinacas, así, en plan ligero. Y ahora, unos fritos barbacoa de los de toda la vida de Dios. Ya me vale.

Es que me aburro. Hay quien cuando se aburre, lee, se va al cine, hace limpieza general. Yo, como. Me lo como todo. Me siento en el sofá, saco el cuaderno de dibujo, me pongo una peli y me hincho a comer. Y ya. Hala. Tarde resuelta. ¿Pa qué voy a complicarme la vida? Con lo cerca que está la nevera.

Y hoy lo he intentado. 24 grados, un día de verano que ni en verano. Me he dicho Nena, te coges la bici y te das un paseo, que vas a echar raíces. Y me he echao a la calle. He devuelto la peli del videoclub, y me he ido a buscar una bonita terraza cerca de la playa. Pa tomar algo, y dibujar al solecito. Ni una triste mesa he encontrado libre, oye. Que todo el mundo ha pensado lo mismo que yo. Así que me he metido dentro de un bar, a hacer lo mismo, pero a cubierto. Con tan mala suerte que en la mesa de al lado había dos frikis de los de carné. Cerca de los veinte años, vestidos de negro, y hablando de superpoderes y otros mundos oscuros. Luego he entendido que hablaban de comics. Como para no entenderlo, que hablaban a grito pelao. Por no mencionar el cacho de puro (sí, un puro) que se estaba fumando uno de ellos en mi cara. No he podido concentrarme ni para sacarle punta al lápiz.

Afortunadamente, el buen tiempo ha resultado ser un bromita del señor Tiempo. De golpe y porrón, se ha levantado una galerna (aquí se le llama así a un tipo de viento muy fuerte que se levanta en la playa y que pone toda la arena a volar a dos metros sobre el suelo) del quince. El bar se ha llenado de golpe. Todos esos listillos que habían ocupado las mesas de las terrazas antes que yo han recibido su merecido y han entrado a mendigar un hueco a cubierto. Ahí me he dicho Nena, vete de aquí, es hora de echar raíces. Y me he ido a mi sofá. Calentito. Eso, que justo han puesto El Calentito nada más llegar a casa. Y me la he tragado otra vez. La peli y la nevera.

Con esto y un bizcocho -literalmente- hasta mañana a las ocho.

Si mañana se me traga el huracán éste que hoy me ha hecho volar con la moto como a Elliot en su bicicleta, quiero dejar por escrito que:

• Dejo mis vaqueros pitillo a mi vecino el nazi, el que tiene tatuada la esvástica en el pecho, con el pezón derecho como eje.
• Dejo mi cama de dos por dos a Mercedes Milá, que necesita un polvo como agua de mayo. 
• Dejo mis zapatillas de estar en casa al chino de la tienda de abajo, para que descubra el valor del descanso.
• Dejo mi moto vieja en la puta calle, que me la destrozó algún delincuente de medio pelo y ya no arranca. 
• Dejo mi colección  de cromos de la Real Sociedad a San Judas Tadeo, patrón de las causas perdidas.
• Dejo mi abono del gimnasio al niño gordo cuya custodia van a quitar a su madre. Le vendrá bien.
• Dejo mi voto en blanco.

Hoy estoy de nones. De los nervios. Semi-angustiada-perdida.

Llego a casa con personalidad múltiple después de interpretar a 4 personajes en 8 horas. No sé si soy una maruja pesetera, una rubia de bote, una madre obsesiva o una amiga acomplejada. Desde luego, no soy yo. ¿ Qué coño es eso? Ni idea. Y no lo digo sólo por el trabajo, que no que no, sino por TODO.

Que ya no me acuerdo de quién era yo antes de todo esto, antes de Donosti, ni de qué me hacía sentir BIEN. Y como no me acuerdo, pues tampoco puedo sentirme bien aquí. Porque cuanto mejor procuro estar aquí, más lejos me parece que estoy de allí. Y eso me da mucho miedo, porque luego hay que volver. Así que vivo en una horrible zona intermedia de transitoriedad, y a ver quién es el listo que se relaja así.

Y me digo, pienso, Nena, relaja, ¿de qué quieres el helado, de fresa o de chocolate? Y me quedo mirando las dos tarrinas con cara de boba, bloqueada y muerta de hambre, y no como. Lo malo es que no se pueden los dos sabores, ¿sabes?, porque aún el don de la ubicuidad como que no lo controlo. Ni falta que hace, porque entonces sí que me vuelvo loca de atar.

No me hagan caso, amiguitos, hoy no sé lo que me digo. Estoy de nones.

Me acabo de trincar un caldo, con su huevo duro y su de todo, y no entro en calor. Se me congela la mano derecha, la izquierda no. Perdonen si tartamudeo.

Yo hoy no venía a hablarles de nada en particular. Sólo quería dejar constancia de que sigo aquí, que parece que aún respiro y que, definitivamente, tiemblo. De frío, nada metafórico, qué pereza, quita, quita.

Como dijo Paco Umbral una vez que yo lo escuché, hay días que me levanto en lunes y me acuesto en viernes. Así que, si mis cálculos no fallan, este caldo era mi merienda de las 12.

Si algún día dije que ya no creía en el ser humano, me desdigo.

Vuelvo a creer.

Ayer un ser humano me dejó esta nota en la moto, después de que yo me hubiera olvidado las llaves puestas.

Este mes me ha subido la hipoteca en un 17%.

Digo yo, Señor Botín: ¿antes la gente no se ponía una media en la cabeza para hacer estas cosas?

Tengo un cabreo del 15. Perdón, del 17. por ciento.

Seré breve.

El lunes estuve en Madrid por razones que no vienen al caso. Cogí un vuelo de vuelta a Donosti a las 13.00, para poder estar en el trabajo a las 14.30. A punto ya de aterrizar, notamos una explosión en el ala izquierda. Y un fogonazo. Pocos minutos después, el piloto -tartamudeando- se dirigió a los viajeros: Supongo que todos habrán notado que nos ha alcanzado un rayo en el ala izquierda. Parece que todo funciona bien, salvo quizá algún problema en los aparatos electrónicos. Como no estamos seguros, volvemos a Madrid para que revisen el avión.

Y yo pensé: MIERDA, ME DESPIDEN. Y ustedes pensarán con desdén qué mujer más pragmática, han podido matarse. Pues no. En ningún momento nadie se alarmó, no pasó aquello de Dios mío, vamos a morir todos. NO. Si realmente había peligro, el piloto fue un inconsciente por volver a Madrid en vez de aterrizar en el aeropuerto que estaba justo debajo de nosotros. Él sólo quería llevar su avioncito a Madrid para revisarlo en su taller, que sale mucho más barato que llevar el taller a Donosti. Y a los pasajeros que les den.

Y me veo en Barajas a las 15.00, eligiendo las palabras para que a mi jefe no le dé un infarto, mientras busco a alguien que me dé un billete para el siguiente vuelo. Digo "busco", porque nos echaron del avión de una patada, sin explicarnos qué carajo teníamos que hacer. Finalmente, consigo que mi jefe sea comprensivo, y me hago con un billete para las 17.10. Mal-como una mierda de hamburguesa y vuelvo a desnudarme para pasar los controles del aeropuerto. Saludo otra vez al simpático policía que me había visto desnuda unas horas antes, y cojo el avión.

Volvemos a sobrevolar Donosti. Y ya como una voz familiar, casi esperada, el piloto vuelve a anunciarnos otra maravillosa sorpresa: Señores pasajeros, el índice de viento en el aeropuerto de Donosti sobrepasa los límites aceptables. Nos vamos a Vitoria. Perdonen las molestias, especialmente para aquellos pasajeros que vuelan hoy por segunda vez a San Sebastián. Y yo pienso: ¿Gracias por la deferencia?

Llegamos a Vitoria. Allí, atacada y cabreada hasta límites desconocidos incluso para mí, me entero de que el vuelo de Spanair que salía de Madrid a la misma hora que el mío había aterrizado en San Sebastián perfectamente. Lo mismo que otro vuelo que venía de Barcelona.

Algo no encaja. Señores, algo no me cierra.

Cuestión. Llegué a trabajar EXACTAMENTE  a las 21.30. 

¿Qué se hace en estos casos? ¿Poner reclamaciones hasta que se le caigan a una las manos?

Ésta es mi pequeña nueva adquisición. Otra piedrita más en el camino hacia la plenitud materialista.

Tiene MP3 y de todo. He oído que incluso te hace la declaración de la renta.

Me ha costado sólo 42 euros y la firme promesa de irme de esta compañía de estafadores en un año y medio. Soy una puta del consumismo. 

Dios mío, Miss Girona es Odilia Pamela, la de Supermodelo 2006.

¿Qué será lo siguiente? ¿PopStars? ¿Gran Hermano?

Por cierto, ¿qué le pasa a la muchacha en la boca? ¿Son morritos post-felación?

Me alegro de no ser deportista.

Para ellos, los resultados de los torneos son datos objetivos de su talento. No podría soportar saberme objetivamente mediocre.

Prefiero la sospecha.