elMundoSegún S TI

Mi novio se ha ido hoy a Nueva York, para una semana. A rodar un corto. Me da envidia, pa qué negarlo.

Siempre he querido ir a Nueva York. ¿Por qué? Pues tendría que pensarlo. En el fondo, los yankis me dan una mezcla entre risa y pena. Me los imagino muy paletos, mantecosos, patrióticos hasta la desesperación, adorando a sus héroes bomberos y soldados. Pero no tengo ni idea. Soy carne de prejuicios.

De la misma manera que ahora me parecen vulgares, antes me parecían la bomba. Tan guapos en sus películas, con sus apartamentos enormes con ventanas enormes y montacargas que llegaban hasta el salón de sus casas, sus descapotables americanos, sus laaargas carreteras desérticas, sus gestos y expresiones cool.  Pero todo aquello se me olvidó con la madurez y los documentales de Michael Moore. Y Super size me.

En cualquier caso, sigo siendo carne de prejuicios. Está claro. Hay que ir a los sitios y comprobar con tus propios ojos lo equivocado que estás. Para mí, es fundamental. Por eso, no me gustan los viajes cortos. Me gusta pasar temporadas más o menos largas en luna ciudad para poder llegar a aburrirme, vivir la rutina.  Monumentos, los justitos. Mucha calle, mucho parque, mucha terraza. Luego ya me puedo volver.

Por eso, Nueva York... Me he hartado de verlo en la tele, en el cine, en fotos, cuadros... Creo que uno se tiene que sentir un poco mágico paseando por sus calles. Un poco "me he colado en una peli de Woody Allen". Quiero ir, quiero aburrirme en Central Park, en el banco de Historia del zoo. Pasear por donde rodaron West Side Story. Desmontar el mito, desmontar los prejuicios, y saber en qué miente Woddy Allen. Y Friends. Y en qué dicen la verdad.

Voy a pasarme un mes en Donosti. Trabajando en algo en lo que creo, para variar. Estoy feliz. Por la noche, llego a casa y mi maravillosa madre me tiene preparada la cenita casera. Ayer, sin ir más lejos, unos deliciosos chipirones rellenos en su tinta. Y la tele con canal digital, que siempre se agradece. Aunque la verdad es que es el timo de la estampita, porque al final, nunca te gusta nada de lo que ponen, y la mitad de los canales están repetidos. Pero bueno, me gusta mantener la ilusión.

Aquí hace super buen tiempo, no parace 14 de noviembre. Estoy alucinando. Normalmente, el día de mi cumpleaños, que es el 16, suele ser ya en pleno otoño gris rutinario. Pero hoy es verano todavía. Todo verde y azul. Ay, que a gustito.

Hala, un beso y hasta luego. Me voy a pasear.

Aún no han dado las 8 de la mañana. Es muy pronto para una persona con tan malas costumbres como yo. Más aún, siendo sábado. Pero no me quejo. Para mí, ir a trabajar es como para los demás ir de vacaciones. Lo que pasa es que esto de levantarse con tanto tiempo me confunde. No sé si ponerme a hacer un superdesayuno con zumo y sandwich y de todo, sentarme a leer o qué hacer. Estoy acostumbrada a ir con prisa por la vida, y esto me despista.

Ayer me quedé hasta tarde arreglando el mundo con Aitor y ahora tengo un poco de resaca. No de beber. De tabaco, que es una cutrez. Siempre que salgo me pasa igual: resaca de tabaco, apestosa y pegajosa. Aj. Pero bueno. Espero que el desayuno con de todo me "vitamine y supermineralice", como a super ratón. Y me salga capa roja.

Y, hablando de todo un poco, antes de ayer fue mi cumpleaños. Fue un día redondo. Mis compañeros de trabajo me gastaron una broma, me cantaron, en la comida me sacaron su tarta con sus velas... en fin, me hicieron todas esas cosas de odio y que sin embargo disfruté. Hasta me emocioné y todo, pa que negarlo. Fue por el factor sorpresa. No me esperaba yo algo así.

Pero al grano: mis padres me han regalado una bicicleta! Yuju! Qué bien. Aún no la tengo. Ayer fui a encargarla. La compré en una tienda de ropa. Sí, es una de estas tiendas de ropa fashion que tiene una bici en la mitad, y la bici está en venta. Yo qué sé, ellos sabrán. El caso es que me he comprado esa. Es blanca, con un sillín maravilloso como de motocicleta antigua, acolchadito. Lo malo, que tiene las yantas rosas, pero las pintaré. Igual de verde. No lo sé. Qué bien. Donosti sin bici es como café sin azúcar. Y la bici que tengo ahora mismo me deja muy perjudicada la entrepierna.

Bueno, me piro. A lo tonto siempre se me hace tarde. Voy a superminelarizarme.

Yo me acostumbré a ver las dos primeras temporadas de LOST a mi ritmo. Me sentaba y me daba el atracón, a veces hasta que se me hacía de día. Pero la tercera temporada me la estoy viendo con cuentagotas, me la voy bajando según la van emitiendo los reyes del planeta allá por los USA. Y punto en boca.

No lo llevo bien. Es un asco, los capítulos se me hacen cortísimos. Estoy pensando incluso en esperar a que los emitan todos y después ya administrármelos a mi manera. Pero no creo que pueda.

Hoy, con OT de fondo (cada vez me aburre más, ya casi ni lo miro, y los comentarios del Risto éste me parecen de no creer) me he puesto a hacer mi primera sopa de letras Chispas. ¿Y de qué la hago? Me he preguntado. Pues, nada, de LOST.

Ahí van diez personajes de la serie, con nombre y apellido. A colgada de la vida no me gana nadie ya.

Hoy he visto The Illusionist.

 Me he quedado prendadita de este señor. No he podido dejar de pensar durante toda la película "¿Dónde coño he visto yo a este ser superdotado, que me es tan tan familiar?"

Ya he mirado en IMDB, y creo que no he visto ninguna de sus pelis. ¿Alguno de mis cientos de lectores me echa una mano? (Antonio, Joserra, lo digo por vosotros)

Gracias.

El otro día llegó mi padre a casa contando que en Madrid habían detenido a un tipo por llevar una falsa agencia de actores y abusar de las pobres incautas que llegaban a su oficina. Pobrecitas.

Cuando escuché la historia me vinieron un montón de recuerdos a la cabeza. Me acuerdo una vez, recién llegada a Madrid, que un señor decadente se me acercó en Tirso de Molina. Llevaba en la mano una carpeta, una especie de dossier. Me dijo que fichaba chicas para campañas de publicidad y que yo le parecía muy guapa. Me enseñó el dossier, una suerte de recortes y fotos cutres de revistas de tercera, y me dijo que al día siguiente me pasara por su casa para verme. Quería "probarme" para un anuncio de jabón. Tócate los huevos. Me pidió el teléfono. Obviamente, no se lo di, pero me apunté el suyo y su dirección. Nunca fui. Ni borracaha. Pero estoy segura que consiguió engañar a alguna otra chica con menos cerebro y más ambición que yo. No quiero ni pensar lo que les haría.

Otra vez, con mi amiga Isa, también recién llegadas a Madrid, nos hicimos una ronda por las agencias. Para llevar fotos y currículum, y mendigar trabajo. Lo normal. Recuerdo una agencia en particular. Nada más llegar, nos metieron a las dos en una habitación. Mientras nos cosían a preguntas absurdas, los tipos van y sacan un metro y nos empiezan a tomar las medidas. A ver, levanta los brazos... separa las piernas... No se sobrepasaron, pero fue francamente humillante. Isa, en un arrebato de valor, dijo: Perdona, que nosotras venimos como ACTRICES, no como modelos... Y el tío: Ya, ya, pero os tenemos que tomar las medidas para rellenar vuestra ficha. No dábamos crédito. Con las orejas gachas y con la autoestima en números rojos, salimos de ahí.

Es una vergüenza cómo se trata a la gente que acaba de llegar a Madrid buscando un hueco. Son personas sin experiencia, con ambición, y por lo tanto, muy maleables. No me importaría hacer un reportaje sobre este tema. Seguro que saldrían millones de historias para no dormir.

Qué chorrada más grande, pero que me he reído...

Y atención a la versión de Unai, con acento de Tolosa. Al que consiga entender lo que dice, le regalamos la chochona.

Esto es un experimento.

He observado que el día 22 de este mes mis visitas se dispararon. El titular del post de ese día contenía la palabrita mágica "sujetador".

Veamos qué pasa hoy... guarrillos/as.

El otro día tuve el sueño más surrealista de mi vida.

Estaba en un hotel pasando una temporada, por trabajo. Era un hotel como de cuento. El hotel que diseñaría Amelí si fuera arquitecta: todo de madera, rojo brillante y verde hierba. Estaba yo tomándome un cafe en la bonita cafetería de mesitas redondas con patas de forja, cuando se me acerca un niño guapísimo con pinta de repartidor de periódico de los años 20. "Esto es para usted", me dice. Y me entrega una tarjeta alargada, como de un palmo de largo y dos dedos de ancho. Era la llave de una habitación. "El Sr. Arturo Valls le espera en su habitación después de cenar".

Yo un poco sorprendida, pero tampoco en plan "¡Santo cielo, qué fuerte y erótico!"... Era sorprendida más bien en plan "¿Qué querrá éste?". Así que después de la cena, me voy pa la habitación 101, que curiosamente estaba al lado de la mesa de la cafetería donde me había tomado yo el café antes. (Se vé que en mi sueño no hay mucho dinero para decorados).

Total, que llamo a la puerta y la puerta se entreabre sola. Me encuentro un pasillo de unos 3 ó 4 metros de largo, con las paredes forradas de espejos. Ah, me olvidaba: la puerta era un poco en plan Alicia en el País de las Maravillas, había que agacharse un poco para entrar. Y el pasillo era bastante estrecho, también como de cuento. Los colores predominantes, aún el rojo y el verde. Cuestión, que entro por fin en la habitación y me encuentro a Arturo Valls vestido de frack, con pajarita negra, con los brazos abiertos para darme la bienvenida. "Adelante! Pasa, únete a la fiesta..." Y me señala una esquina de la habitación donde hay cuatro o cinco mulatas divinas, en pelotas, de pie, acariciándose y posando en plan para la foto del PlayBoy. Arturo Valls insiste: "No seas tímida, pasa, pasa". Sin mediar palabra, sin poder creer lo que veo, me largo de ahí por patas tipo Flaulein María de Sonrisas y Lágrimas.

¿Tiene o NO tiene tela el sueño? Y digo yo... ya que era MI sueño, ¿por qué no eché a las mulatas y me quedé con Arturo Valls en ese hotel de Blancanieves para enseñarle a multiplicar? No lo sé... pero en el sueño Valls me daba menos morbo que los enanitos de Blancanieves. ¿Por qué mi cabeza ha mezclado un escenario tan infantil e inocente con cuatro mulatas desnudas y un proxeneta guapísimo? 

¿Es grave, doctor?