elMundoSegún S TI

Dice mi amigo Aitor que la imagen que refleja de mí este blog es la de una persona enfadada, arisca y gruñona. No se equivoquen. No lo soy tanto. O no lo soy SÓLO.

La cuestíón es que, para mí, el blog es una bolsa de basura perfecta, un desahogo, un medio de denuncia sin parangón. Es mi manera de gritarle al mundo, humilde y pequeña, pero es lo que hay. Es un PLACER sentarse a sacarle punta a la vida y colgarlo en internet. Y, ¿qué quieres que te diga...? A mí no me pone escribir sobre Candy-Candy, el amor, la felicidad, los regalos con lacito. La infelicidad es la madre de la inspiración. Por lo menos para esta sevidora. Cuando estoy contenta, canto. Cuando estoy jodida, escribo.

Dice Aitor que debería explicar esto en el subtítulo de mi blog. Al principio pensé que igual tenía razón, pero luego... pues que no. Que no. Que no hace falta. Cada uno hace de su blog un sayo, que pa eso están. A unos les da por usarlo como diario de su enfermedad terminal, a otros como curriculum interminable. Ambos me parecen parece perfectamente válidos.     

Así que con esto en la cabeza, y contenta porque por fin me he enterado del significado de la expresión "Touché", me voy a la cama.

Me ha explicado el Sr. Fudio cómo funciona esto de insertar videos. Me ha parecido tan-tan emocionante, que... ¡hala! Estamos que lo regalamos, oiga.

No sabía con qué hacer la prueba, he tenido serias dudas. Y como soy tan indecisa, y las dudas acaban por darme mucha pereza, he optado por lo fácil: el video de Novia a la fuga, Melendi en estado puro.

 Francamente, nunca le he hecho demasiado caso a este señor. No sé, no es mi estilo. Pero he optado por este video en homenaje a mis amiguitos que han trabajado en él.

Y, hablando un poco de todo... Oye: qué fuerte la miseria de presupuesto que se le dedica en este país tercermundista a los videoclips. Que la culpa sea de la manta, del Ministerio de Cultura, de la Tramontana que asoma por la ventana... mire usted, lo mismo me da. Pero a los hechos me remito. Menos mal que la falta de recursos agudiza el ingenio. A este paso, dentro de poco, España estará lleno de auténticos genios.

Que no puedo, NO PUEDO.

Estoy con un enganche, dependencia, adicción inusitada. No es normal. Me veo los capítulos de LOST de seis en seis.

Y lo peor no es eso. Lo peor es que, mientras no estoy viendo la serie, PIENSO en ella. Todo lo que me rodea me la trae a la cabeza ¡zas! como un rayo. Incluso ese programa, sí hombre, ése de famosos que están en una isla haciendo el absurdo... también. Lógico, por otro lado, ahora que lo pienso. Pero es que el charcutero, la vendedora de lotería, la carretilla del chino de abajo, el xiri-miri tonto que está cayendo estos días en Madrid sin avisar... todo eso, también.

Tengo que mirarme este carácter adictivo que tengo.

Es que me encanta. Y me encanta que me encante. Vamos, que en realidad, estoy encantada. Y ya está.

Pero no puedo evitar que me entre una punzadita de angustia cuando pienso que los capítulos se me acaban. Es como, seguro que sabéis de qué hablo, ves que sólo te quedan 5 páginas para acabar una novela que te está fascinando. Es una PUTADA. Claro, porque se acaba y, chim-pún, se acabó. Y, chim-pún, se te queda un vacío en la boca del estómago... Y uno se pregunta: "¿y ahora qué?" Siente uno la tentación ridícula de ir a buscar al autor -vivo o muerto, da igual, porque la idea es absurda en sí misma-, engancharlo por las solapas, y suplicarle que escriba unas pocas páginas más. Porque se puede volver a empezar a leer el libro desde el principio, pero ya no es lo mismo. No es lo mismo el primer polvo con un tío que te gusta mucho, que cualquiera de los siguientes.  En los siguientes puedes descubrir matices que pasaste por alto en el primero, pero ya no es lo mismo.

En fin. Dejaré estas disertaciones delirantes de media noche. Voy a apagar la tele -adiós Cuatrosfera- porque ha llegado el momento de volver a LOST. Bendito LOST.

España acaba de ganar su primer partido en el mundial. Ha ganado con la pata izquierda, 4-0. Y la verdad, estoy entre un "me la suda" y un "me alegro por ellos".  Pero lo que me ha tocado la fibra de verdad ha sido el mundo comentaristas.

Nada más acabr el partido, uno de estos... "seres gritones" ha empezado a soltar una ristra de flores por su boca que me han puesto lo pelos de punta. Todo su discurso ha servido para que me diera cuenta, aún más si cabe, del serio complejo de inferioridad que tiene éste nuestro país.

No ha hablado en ningún momento de cómo se deben sentir los jugadores, el público... nosotros, vamos. Todas sus palabras se referían a asuntos de puertas hacia fuera: de cómo se ha parecido nuestro equipo al de tal o cual país, del efecto que este partido debe de estar creando en el resto de países, de la "imagen de poderío" que hemos transmitido, etc. Hablaba de lo bien que va a venir este resultado en el futuro del mundial, porque equipos como Brasil o Argentina ahora sí nos van a tomar en serio, nos tendrán respeto.

Y yo sólo pensaba que el 4-0 claro que nos ayudará, porque servirá para dar confianza a nuestro equipo, para que su actitud sea más decidida, más segura y valiente. Pensaba en la satisfacción del trabajo bien hecho. Yo pensaba en términos de puertas hacia dentro, coño, que bien nos merecemos pensar desde este lugar. No por haber ganado, no por ser mejores o peores, no por nada. Sólo por dignidad y respeto por uno mismo.

Ya está bien de ser los hermanos pequeños del planeta, los que se avergüenzan de sí mismos, los desheredados, los que miran de reojo a las grandes potencias. Que hace ya mucho que perdimos Cuba, hombre. Nuestra identidad ya no pasa por lo que fuimos hace tres siglos.

No digo con esto que me mate lo que somos. Es más, me parece que como país estamos cerca de ser el bufón de la corte. Pero si vamos a ser bufones, seamos los mejores bufones. La cabeza bien alta, y los cascabeles sonando en estéreo.

LANTANA es el nombre de un grupo que encabeza Alba Gárate. Acaban de sacar su primer EP (cinco cancioncitas taaan monas). Fascinada.

Contaré que les sigo de bar en bar desde hace tiempo, que me encanta ver a Alba y morirme de envidia, que canto lo que puedo mientras les miro (no sé escuchar música sin cantar, ni falta que hace, cuando no me sé la letra me la invento) y que os invito a  escucharlos.

La verdad es que sus mejores canciones no están en el EP. Me parece fatal. Pero FATAL. Los tooontos de las discográficas las quieren reservar para el LP. Digo yo, ¿qué mejor manera de exprimir su lanzamiento que incluir algunos temazos como "Verdea" (mi favorita, ay)? Yo qué sé. Luego a saber si acabarán sacando el LP. No es por ponerme agorera, pero coño. Carpe diem, o qué?

En fin. Ellos son los expertos.

Pero bueno. Lo dicho. Imprescindible. Al menos, para una servidora.

PD: Coño. ¿Estoy dejando de quejarme en el blog?

Qué fuerte. Hoy me ha dado por bucear en el pasado, y me he metido en la página web de mi colegio. No sabía que existiera, pero cuando ha aparecido en la pantalla del ordenador... me ha dado un escalofrío modelo látigo con espinas que me ha dejado en el sitio.

Mi colegio era -es- bastante pijo. Joder, el himno lo compuso Alberto Iglesias (acabo de leerlo en la página, aún estoy temblando). Si no recuerdo mal, fue el primer colegio que adoptó el modelo B: modelo mixto euskera-castellano. La verdad es que no era un mal colegio. Los profesores estaban bien, salvando a alguna sádica revienta-autoestimas de adolescentes. Sí, Elena, zorra, me refiero a ti. Ojalá me estuvieras leyendo.

Elena fue la tutora de mi clase en 6º de EGB. No se le ocurrió otra idea mejor que obligarnos a hacer lo que ella llamaba "sesiones de crítica constructiva". Nos ponía uno por uno delante de la clase, y los demás tenían que decir lo que opinaban de él. Mala edad para llevar a cabo este tipo de sesiones. Aunque eso ella ya lo sabía. Era una terrorista emocional. Fue así como descubrí que le caía mal a toda la clase. O por lo menos a los primeros que opinaron. Pero fue lo de siempre: el efecto "pelota de nieve" no perdona. Entré a esa clase tan contenta. Salí sin amigos.

Por suerte, lo superé. Las cosas volvieron a su cauce con el tiempo, que todo lo cura. Sin embargo, he tenido un escalofrío modelo látigo con espinas  cuando he visto la página web, cuando me he enfrentado de cara con la orla de mi promoción. Por cierto, vaya aspecto de pringaos que teníamos todos. Que derroche de espinillas y sudor.

Yo adoraba a mi profesora de Filosofía. Se llamaba Pilar. Era muy seria. Super-seria. Tenía este tipo de humor negro casi indescifrable para los demás. Pero para mí, era un libro abierto. A lo mejor tenía que ver con el hecho de que también me daba Latín. Y en clase de Latín sólo éramos 2 alumnos. Yo la adoraba, aunque nunca se lo demostré. Era demasiado distante. Pero la escuchaba siempre con la boca abierta. Hace un par de años supe que se había muerto. Cáncer de mama.

La vida es jodida, irónicamente injusta. Seguro que Elena tiene una salud de hierro, y sigue machacando a sus alumnos.

Hace años una amiga de la facultad casi se muere por no saber detectar a tiempo que tenía meningitis. El doctor le dijo literalmente que se había librado por una cuestión de minutos. Se llamaba Sofía. Digo "se llamaba" porque salió de mi vida hace años, no porque se haya muerto. Siempre hablamos en pasado de la gente que va saliendo de nuestra vida. Hay algo tétrico en eso.

El caso es que aquello me marcó. Quiero decir, el hecho de que alguien allegado, joven y vitalista -la más libertina y experimentada de todo el grupo, nada menos- hubiera estado a las puertas del ataúd sin comerlo ni beberlo... aquello me cambió los esquemas para siempre. La muerte pasó a ser una posibilidad REAL por primera vez. Y la meningitis se me grabó a fuego con una etiqueta que decía: "te espero a la vuelta de cualquier esquina".

Hace unos de días empecé a tener molestias en la garganta, una especie de irritación fuerte. Poco a poco fue empeorando la cosa, y en menos que canta un gallo, tenía 39 de fiebre. El cuello estaba muy rígido, tenía dolor de cabeza, nauseas... en fin, todos los síntomas de la meningitis. Y, claro, me embrutecí. "Cuestión de minutos", le había dicho el doctor a Sofía. Así que, por la mañana, me fui de cabeza al médico. No me hizo demasiado caso. Los médicos odian a los pacientes que llegan a la consulta con su propio diagnóstico hecho, estoy segura. Así que con actitud condescendiente, me recetó antibióticos y paracetamol, y me mandó a casa.

Supongo que no tenía más que unas anginas como sandías, y una dosis importante de pasado traumático. De hecho, ya me encuentro mucho mejor. Pero, ¿qué queréis que os diga? No seré yo quien se muera de meningitis. Por encima de mi cadáver.

Hoy, viajando en coche por razones que no vienen al caso, se me ha colado por los oídos una pseudocanción de Mecano que, olé olé y olé, me ha hecho reír como cuando era pequeña. Pero pequeña pequeña de verdad. Vamos, ínfima. Cuál ha sido mi asombro al descubrir que se titulaba "Esto no es una canción". La risa, que parecía ya insoportable, se ha triplicado en intensidad y volumen. Menos mal que yo no conducía.

Antes de seguir, tengo que puntualizar que me ENCANTA Mecano. Eso no significa que simpatice con sus componentes. De hecho, por separado me dan un hasta poquito de yu-yu. Pero su música ha sido parte importante de la banda sonora de mi vida, y por eso precisamente creía que conocía todas sus canciones. Gaixoa! Aaay, que me había perdido la mejor!! Ésta es justo la que ha empezado a sonar en la carretera.

A continuación, transcribo la letra. A los que no la conozcáis, os aconsejo DE VERDAD que la busquéis. Porque es que la letra así, pues como que te deja fría. Pero es la justa combinación de esa letra con pretensiones ultratransgresoras (corrían los 80), y la voz de pito edulcorada de una Ana Torroja que se acaba de zampar 3 kilos de merengue francés lo que la convierte en un antídoto contra la depresión.

Lo que va en verde es lo quemás mola.

Esto no es una canción

Ayer escuché hablar por primera vez de Mauro Entrialgo. Me habló de él mi amigo Aitor (le menciono porque le hace mogollón de ilusión, dice que leerlo le hace sentir como si saliera en el periódico). La cuestión es que, como he estado malita con este amago de meningitis del que os hablé, a él se le ocurrió prestarme un comic de este tal Mauro, para aliviar mis penas. El comic en cuestión era el de la foto de arriba. En la opinión de esta humilde servidora, una OBRA MAESTRA.

Tengo que puntualizar que el mundo-comic-adulto nunca me ha llamado la atención (salvando Quino,  al que leo desde muy cría, o sea que no sé si cuenta mucho) . Y mira que mi hermano es ultraforofo, y antes siempre me regalaba uno o dos por mi cumpleaños. Y en fin, que no, que ni por ésas. Creo que debe de ser por la misma razón por la que tampoco me interesan Los Simpson, o South Park, o Futurama... No os llevéis las manos a la cabeza. No me gustan, ¿¿qué pasa??

PERO, queridos amigos, ayer noche, leyendo este comic... O sea, a ver... ¿cómo decirlo, cómo expresar el estado en el que entré? Pensé que me iba a caer literalmente de la cama del ataque de risa. No podía, im-po-si-ble parar.  

El prota de este comic absurdo es Herminio Bolaextra. Se llama así porque tiene 3 huevos. Creo que se ha publicado mucho en el TMEO, que es una revista satírica vasca. Pero hija, yo, pobre analfabeta en la materia, ni idea. Lo único que sé es que ojeando este manual de cómo convertirse en un hijo puta yo me tiré por los suelos, sobre todo con los casos prácticos de cómo marear a los dependientes de diferentes establecimientos. El de los chinos es EL MEJOR: invéntate el nombre de un producto que no exista y pídeselo. Pena que no lo tenga aquí ahora para explicároslo bien. Ver para creer. Mañana mismo me lo compro.

Con este entusiasmo en el cuerpo, me he puesto a salsear en internet, para saber más de este señor, Mauro Entrialgo. ¡Cuál ha sido mi asombro al descubrir que fue uno de los guionistas de Gente Pez (predecesora de mi amiga Slam)! Y salseando, salseando... he llegado hasta este video que me ha parecido muy gracioso, muy... verdad. Yo me uno al club I hate Madrid. En fin, que tiene pinta de formar parte de un decálogo, que pienso ver al completo.

Y con esto y un bizcocho, hasta mañana a las ocho.