elMundoSegún S TI

Nicasia es una tortuga de tierra que vive en la terraza de casa de mis padres. Ni se sabe la edad que tiene. Se pone uno a hacer números y se marea. Veamos. Llegó a nuestra casa cuando recién nos mudamos, es decir, hace... 25 años aprox. Fue un regalo de mi abuela a mi hermano. Bien, pues cuando llegó, ya tenía el tamaño que tiene ahora: un palmo de largo más o menos. Esto significa que ya tenía sus añitos. ¿Qué edad debe de tener el animal? Una barbaridad. Más que yo. ¿Cuánto vive una tortuga? ¿A qué huelen las cosas que no huelen a nada?

En fin. Lo que pasó hace unas semanas es, poco menos, de expediente X. Nicasia DESAPARECIÓ. ¡Puf! Se esfumó de la faz de la terraza de golpe y porrón. NO estaba hibernando, NO se había escondido debajo de ningún tiesto, NO se había colado dentro de casa. Simplemente, no estaba. Y es que es lo que tienen las tortugas, que no son como lo perros. El grado de comunicación con un animal como una tortuga es cero. Vamos, que la llamas, y no viene. Imposible dar con ella.

Estábamos preocupados. Pensábamos que, estuviera donde estuviera, se iba a morir de hambre. Y yo sólo podía acordarme de otra tortuga que tuvimos cuando yo era muy pequeña, que también desapareció. Mis padres me habían explicado que aquella tortuga se había escapado de casa, pero yo no lo podía entender. A mis 4 añitos, no me entraba en la cabeza que hubiera salido por la puerta de casa y hubiera bajado las escaleras del portal; que hubiera esperado a que algún vecino le abriera la puerta a la calle y se hubiera marchado paseando hasta un parque ella sola. Algo no me acababa de cuadrar. Claro, que con el tiempo comprendí que aquella tortuga se había muerto, punto. Y a mis padres no les pareció adecuado hablar de algo tan abstracto y terrorífico como la muerte a una niña pequeña.

Pero, ¿y Nicasia? Nicasia no podía haberse muerto. Mis padres me lo hubieran contado esta vez. Ya tengo 30 años, aunque mi edad mental se haya quedado estancada en los 16. Así que tenía que ser verdad que había desaparecido misteriosamente. ¡Puf!

Mi prima Mau decía que seguro que se había ido de paseo, a conocer mundo... "tantos años encerrada en una terraza acaban por volver loca a cualquiera". Decía que era seguro que, cuando encontrara lo que estuviera buscando, volvería. "Querrá buscar un tortugo, o conocer el mar... pero luego, volverá".

Pues sí. Es verdad. Un buen día, después de tres semanas desaparecida, Nicasia apareció de repente en la terraza. Estaba tan pancha, justo en la mitad, como si nunca se hubiera movido de allí. Le saqué un poco de lechuga y tomate, y se lo comió tranquilamente, sin prisa. Coño, es una tortuga, qué prisa iba a tener. Pero parecía que no hubiera pasado hambre todos esos días.

Un misterio. ¿Dónde habría estado Nicasia? Uno puede pensar que no buscamos bien, que siempre estuvo en la terraza. Pero ¿sabes qué? Me gusta mucho más pensar Mau tiene razón. Que se ha ido a buscar un tortugo a la playa.

Si de aquí a unas semanas, la tortuga planta unos huevos en la mitad del patio, me caigo de espladas.

Hace unos días, en Donosti, mientras aprovechaba para desconectar del mundo en general y de mí misma en particular, fue el casting de Operación Triunfo en la susodicha ciudad. Paseaba yo por La Zurriola cuando me encontré de frente con ese pedazo de cola descomunal en las puertas del Kursaal. Yo pensé, en toda mi ingenuidad: vaya cacho de excursión universitaria que viene hoy de visita. No me paré a pensar que, en realidad, no hay mucho que visitar dentro de Los Cubos; ni que era extraño que muchos de los presuntos universitarios fueran armados de guitarras (sí, en este caso la guitarra es un arma en toda regla). No me paré a pensar, en general. Cortita, cortita.

Pero de repente, zas, caminando entre esta gente, me di cuenta. Coño. ¡Esto es el casting de OT! Y me entró la risa. No una sonrisa, tampoco una risotada. Fue una especie de risita nerviosa, como de vergüenza ajena. Creo que hasta me puse roja. De pronto, empecé a alejarme de la cola sin darme ni cuenta. Que no quería que nadie -conocido o anónimo, me la sudaba- pensara que yo estaba esperando para hacer el casting. Que no, que no. Con todos mis respetos, me pareció decadente.

Y es que se juntan muchas cosas. O sea, los casting per se me parecen un procedimiento chungo que te cagas, donde la dignidad de uno queda hiper-expuesta. Por otro lado, Operación Triunfo me parece un concurso chungo que te cagas, por razones de las que luego hablaré. Pero si encima juntas las dos cosas en un coctelera, la agitas, y a eso le añades un chorrito de "hacer cola públicamente.... Ay. Ay. No sé. Me parece casi como pasear por la calle en tanga. ESO debería pertenecer a la intimidad de uno, no sé si me explico.

Pero ellos no. Los aspirantes estaban FELICES. Cantaban (eufemismo en la mayoría de los casos), bailaban, reían. Y, oye, me parece perfecto que sigan creyendo que ése puede ser el camino. La alegría que la mayoría de ellos sintieron ese día ya la quisiera yo para mí en mis momentos-climax. Y aún así, no puedo evitar estar CONVENCIDA de que se equivocan. Es que daban ganas de gritarles: CORRED COMPAÑEROS, HUID AHORA QUE AÚN LAS CÁMARAS NO OS HAN INMORTALIZADO EN ESTA SITUACIÓN!!! Porque había cámaras recorriendo la cola, grabando a todo el que quisiera mostrar sus habilidades (eufemismo, otra vez). No, no, no, no, por favor. ¿No veis que luego saldréis en los zappings, que se reirán de vosotros?

Hablemos claro. Operación Triunfo es un SUICIDIO PROFESIONAL. Así de sencillo. Es un programa ya decadente. No va a haber más David Bisbal-es. Y doy gracias. Si te cogen, se acabó tu carrera. Serás un producto-cleenex. Acabado el concurso, acabado tú. Es dificilísimo que cualquiera de sus ex-concursantes pueda ya hacer NADA por su carrera. Se agotó, quemaron su imagen, la vendieron. Pusieron todos los huevos en la misma cesta, y luego la regalaron. Ya no pueden rascar más. Y lo que es más grave: no pueden volver a empezar. Siempre serán ex-concursantes casposos de OT.  

Ni borracha me arriesgo a jugar todas mis cartas a una sola baza, y menos aún a una baza tan mala como esa. Más vale ir de a poco, tomando decisiones, ganando pequeñas batallas, y luego, grandes batallas. Ser dueño -en la medida limitada de las posibilidades- de tu carrera. De tu vida. Bastante difícil es ya este camino, como para tirarse por un barranco siguiendo la luz de una corona de plástico mal pintada de dorado.

Mirad ESTO.

Basta ya. De verdad. Ya está bien de CHORRADAS. Estoy quemada ya de poner la tele y hacer verdaderos esfuerzos por no arremeter contra ella. La gente está desesperada por ser original, a cualquier precio. Como dicen los argentinos, "no me la banco más".

Vamos a ver, amigos. ¿¿¿Qué estupidez soberana es ésa de querer cambiar el tradicional "Viva San Fermín" alegando agnosticismo??? ¿Pero en qué términos nos estamos moviendo ya? NO me parece ni medio normal. Y el tonto éste, el Javier Eskubi (que para colmo de paradoja significa "derecho" en euskera) va y grita "Vivan las fiestas de San Fermín", siguiendo a pies juntillas sus principios de mercadillo. Y para colmo, asegura haber cedido en realidad, porque él quería gritar en el chupinazo "Vivan las fiestas de Pamplona", dejando de lado al santo Fermín. Qué sandez. Yo ya no entiendo nada.

¿Pero a él qué coño le importará? ¿Es posible que Eskubi crea estar por encima de una tradición tan asentada? Querido idiota: si no estás de acuerdo, no tires el cohete. Cede el puesto a alguien que suscriba la tradición. Pero no mientas, no te declares agnóstico. No lo eres. Tú SÍ crees en Dios: tú crees que Dios eres TÚ.

Yo no me puedo creer que haya gente con principios tan claros. Coño, no lo entiendo. Yo estoy hecha un lío sobre casi todo, la mayor parte del tiempo. Mi primo Aitor suele decir, y yo me adscribo firmemente, que a él las convicciones más profundas le duran diez minutos. Así que soy in-ca-paz de empatizar con el Sr. Eskubi, con su firmeza, su convencimiento. A mí este señor me parece, sencillamente, un necio.

Hoy os regalo esta JOYA que me he encontrado en YouTube. No tiene desperdicio.

Os recomiendo que lo veais entero y verdadero, que reparéis en la mirada de "Tristón sólo quiere un amiguito" que el colega identifica con interpretar la canción, en los gestos con los que acompaña a la letra, y en definitiva, en la entrega absoluta que pone en el asunto.  

No acabo de entender por qué ha colgado este video en internet, pero me da que no es por "echar unas risas". Tiene toda la pinta de ir super en serio, de esperar a ser descubierto, o algo así.

De todas formas, francamente y sin saber explicar por qué, el muchacho me inspira una ternura...

PD: Obsérvese que el artista llega a hacer incluso sus propios coros en determinados momentos.

Soy una afortunada, lo confieso.

Todos los años, desde hace tres ediciones, mi amigo Manu me invita a Benicassim. Me invita porque sí, vamos, que no es que yo me lo gane con mi sudor presentando algún trabajo, como hacen los demás. Esto me encantaría, la verdad, pero hasta la fecha las estrellas no se han alineado así. O sea que, de momento, he ido by the face. Con todos los privilegios imaginables. Gracias Manuel, guapo.

El momento en el que uno llega allí y le plantan LA PULSERA QUE TODO LO CONSIGUE es... una pasada. Es un tesoro atado a la muñeca. Sales de la carpa de acreditaciones pesando quince kilos más. Y te vas p'adentro. Ale. Y, como dijo la Terremoto de Alcorcón, a disfrutar de "ese paraíso llamado backstage". Un espacio ligerito de gente, con su cesped, sus tumbonas, sus pantallas gigantes, su piscina y su barra libre. Qué felicidad. Y cuando empieza un concierto chulo, ale, todos p'afuera. A bailar y cantar. Y así se pasa uno 5 días de nebulosa de adrenalina y alegría absolutas.

Es una pena que yo no sea melómana. Me gusta la música. Me encanta. Pero... ¿cómo decirlo? Que... Vamos, que no me sé los nombres de la mitad de los grupos. Que mi memoria funciona en otras coordenadas. Y me jode viva. Me jode porque sé que si estuviera más puesta en el tema, lo disfrutaría mil veces más, no me perdería conciertos que me hubieran gustado por el insignificante hecho de no recordar el nombre del grupo. Para colmo, la gente con la que iba se los sabían todos. Y a ratos me sentía un poco paleta, en plan: Coño, ¿esta canción es de Madness? La gran putada es que este año me he perdido a Yann Tiersen, pero no por culpa de mi memoria, sino por el despiste que me cuelga de la chepa.

Esta vez nos hemos portado superbien, y hemos ido a ver todos los cortos. Es que como los pasan a la 4 de la tarde y una acaba muy perjudicada, es complicado llegar al teatro a tiempo. Pero este año, sí que sí. Muchos los conocía ya de otros festivales, pero he podido ver algunos que tenía pendientes, y otros que no conocía. La gran sorpresa: La leyenda del hombre lento, de Armando del Río. Si tenéis oportunidad de verlo, os lo recomiendo.

Para acabar, os regalo este video que he encontrado y que  recoge uno de los mejores momentos que viví en el FIB del año pasado. Si buscas, me verás en la tercera fila dándolo todo.

Y con esto y un bizcocho, una que se va al catre. Que tengo muchas horas de sueño perdidas en alguna parte del reloj.