elMundoSegún S TI

He encontrado un video de cuando Mai Meneses estaba en ese programa sin parangón llamado OT. Veréis que ya entonces cantaba Idiota, aunque con algunas variaciones.

Me hace gracia lo salada que está ahí, en plan distendido, con sus amigos. Con lo densa que se pone en el videoclip que han sacado de la canción. Ojo, soy muy partidaria de esta muchacha, no me meto con ella. Pero el contraste es heavy.

Me quedo con la Mai Meneses salada.

De todas formas, en la entrega de los premios Ondas me pareció un poquito pava, ingenua. Me la suda en realidad, no quiero ser su amiga.

Os pongo también el videclip de ahora, por si os apetece ver la diferencia. 

Hay días en que nadie te coge el teléfono. Me pongo de muy mala hostia. Me da una rabia infinita. Esos días en que necesitas hablar, en general o en concreto, quitarte una espinita o varias... y nadie te coge lel teléfono. HOy es uno de esos días malditos.

Mira que yo para eso soy lo peor, que es habitual que no me apetezca contestar por lo que sea. Por eso soy comprensiva. Pero hoy. Hoy he mandado un mensaje a un amigo. Y no me lo ha contestado. Y yo quería que me respondiera, lo necesitaba. Y ya está. Se abrió la caja de pandora. Me ha entrado la ansiedad, la angustia, y ya la hemos liado. Me he puesto a llamar compulsivamente a gente para desahogarme. Y nada. No hay manera. Hoy estoy de nones.

Me jode, me jode, me jode que no me contesten a los mensajes. Coño. Son baratos, rápidos y facilísimos en todos los sentidos posibles. Hay que ser muy hijo de puta para, según en qué circunstancias, no contestar. Es un "no hacer" lleno de carga. De malas vibraciones. De pasotismo y despotismo. POrque es que NO CUESTA NADA mandarlo, mentir, disimular. Cuando no te lo contestan (siempre dependiendo de las circunstanias, y éstas lo dejan claro) es porque no se molestan siquiera en FINGIR. Y eso es fuerte. Coño. Qué cabreada estoy. Que alguien me dé un hacha.

Y lo peor es luego... A ver: Cuando te encuentras a la persona en cuestión, ¿muestras el cabreo? ¿O lo disimulas, haces como si no te importara que hayan pasado de tu culo? Es casi peor disimular, más humillante. Porque lo DOS sabéis que ha pasado de ti. Pero si lo muestras, te desnudas, te vendes.

Putos SMS, puta tecnología, qué asco de gente pasea por la vida impunemente.

Ya me estoy preparando para volver a Madrid. Preparando, psicológicamente. Las maletas, aún nada. Debe de ser por la vuelta que ando un poco melancólica estos días. Un poco agorafóbica. Tengo depresión post-curro.

Se me hace bastante cuesta arriba Madrid ahora mismo. No voy a enumerar las razones por las que no me gusta, ya me he hartado de repetirlas aquí y en todas partes. Pero la verdad es que uf. Uf uf uf.

Y luego lo pienso, digo, ¿yo sería feliz aquí, en Donosti? Pues no. Creo que si viviera aquí me aburriría como un hongo. Está bien para desconectar, para pasear, respirar. Pero luego, como que se acaba en un cuarto de hora. Y de golpe, te ves sola y el tiempo pasa muy despacio.

Así que ahora mismo estoy así, un poco desamparada, sin saber dónde quiero estar, dónde me gustaría ir a desconectar de la capital del desconecte.

Igual es por la lluvia, que siempre confunde y no ayuda mucho a hacer planes, ni a corto ni a medio plazo. La lluvia es como que estanca las cosas. Cuando llueve, uno siempre piensa Cuando deje de llover haré tal cosa, iré a tal sitio. Pero mientras está lloviendo, te quedas como anonadado mirando por la ventana. Y se te pasa el tiempo.

Y luego tengo también esta sensación como de silencio. No sé cómo explicarlo. A veces, cuando paso muchas horas sola, me parece como si se me hubiera quedado dormida la garganta, por no usarla. Y me parece que me va a costar muchísimo hablar si de repente aparece alguien. Y cuando por fin hablo, mi propia voz me suena extraña, como si fuera prestada. Y en esos ratos largos de silencio, todos los sonidos pequeños parecen muy grandes: el motor del ordenador, el goteo de la lluvia, el ascensor. Pero de fondo, se puede escuchar perfectamente el silencio. No me gusta el silencio. ¿Quién lo iba a decir? El silencio, que es precisamente una de las cosas que más echo de menos en mi casa de Madrid.

Pues nada, hala, me callo porque me estoy poniendo muy densa y me da un pereza...

• Pensaba que a los 30 sería una señora casada y con hijos.
• Mi compañera de piso me tiró los trastos, alegando "creo que tengo que ir al psicólogo porque me gustas". Fue la 1ª lesbiana que conocí en mi vida.
• Sólo comía arroz y macarrones.
• Tuve 2 novios en 4 años. Los dos, asturianos. Pero estaba enamorada del chico malo de clase.
• La víspera de exámen, estudiaba TODA la noche salvo media hora, que dormía para que el cuerpo entendiera que era un día diferente.
• Teníamos una chica que limpiaba el piso y nos hacía la comida. Qué cosas.
• Le cogí miedo a la noche. Me habitué a dormir en el sofá, con la tele encendida. Aún lo hago. 
• Me bebía 3 latas de Coca-Cola Light al día. Un porfesor me preguntó si Coca-Cola me patrocinaba los estudios.
• Teníamos una máquina de escribir en el salón. Allí, mis compañeras y yo escribíamos nuestro diario compartido. Se llamaba "Pellicer", como el casero.
• La chica de la limpieza me tiró a la basura el aparato de los dientes. No había visto uno en su vida. Hizo lo mismo con un disquete que contenía un trabajo para clase.
• Iba en moto a la facultad.
• Me dormía siempre en la primera clase, después de comer, cuando nos ponían películas de culto.
• No soportaba que me hablaran mientras tomaba apuntes en clase, porque me perdía y me ponía de los nervios.
• En las prácticas de radio me adjudicaban siempre temas de poca responsabilidad, como el tiempo o el tráfico. No se fiaban mucho de mí mis compañeros.
• Sabía que no iba a ganarme la vida con nada de lo que me enseñaban en clase.

No voy a comentar las nominaciones.

Los Goya en un país como España son una especie de broma, un cirquillo, un acto onanista. Porque claro, las pelis medianamente presentables que se hacen al año en este país de playmobil se cuentan con los dedos de una mano. Por tanto, el cirquillo se limita a repartir los premios entre esas pelis. No es lo mismo ganar un concurso cuando juegan 2 que cuando juegan 2000. La otra cara de la moneda es que quedarse fuera es mucho más doloroso cuando juegan tan pocos.

¿Actor/actriz revelación? Joder, pues los únicos. Vaya mérito. Puedes haberlo hecho con el culo. Lo mismo da. Haber protagonizado tu primera peli (no comedieta) casi te garantiza en un 100% la nominación. Los cortometrajes ya son otra cosa. Se hacen como chorizos, y que te nominen, pues oye, qué pasada.

Da un poquito de vergüenza el cine en este país si lo piensas, ¿no?

Aún así, oye, que de p madre. A nadie le amarga un dulce. Me alegro por los nominados, sobre todo por algunos. Espero que no se hayan parado a pensar mucho,  así lo disfrutarán más.

Ayer tuve que coger el metro infecto bien pronto, no eran más de las 7. ¿Ventajas? Que hay menos gente, y la que viaja, parece que aún valora un poquito el silencio.

Pues eso, que me monto con mi maletón-tón (iba al aeropuerto) de pie, porque esa línea misteriosa tiene poquitos asientos, cuando se me pone al lado la clásica gorda granosa empollona marginada de la clase que ya ha superado sus complejos y ahora está convencida de que su intelecto es suficiente para enfrentarse a la vida a sus 30 años y por eso no se molesta en intentar perder peso y siempre lleva un libro en la mano. Cuestión, que se me pone al lado. Hasta ahí, todo bien. Saco mi libro (gloria bendita, por fin me he acabado "Ensayo sobre la lucidez", ya me ha costado coño) cuando entra en el vagón un matrimonio enternecedor de unos 70 años, con sus maletas. Y se ponen junto a la gorda. Intentan meter sus maletas en el huequito un poco a la fuerza, porque no cabían, y le piden ayuda a la gorda. Ella, con una de esas amabilidades exageradas, casi ofensivas para la inteligencia de los demás, dice: "Ay, claro, por supuseeeesto, no faltaba máaaas" y se pone a meter la maleta en el hueco.

¿Qué es lo que pasa? Pues que para meter las maletas de los ancianos entrañables, empezó a empujarme A MÍ, para hacer hueco. Y yo, que estaba también con mi maletón, estaba casi perdiendo el equilibrio, a punto de caer sobre un calvo con coleta bastante fricki que estaba a mi derecha. Y le digo por fin a la gorda: "Perdona, no me empujes por favor". Y ella se pone un poco en plan: "es que estoy metiendo las maletas". Y yo: "si me parece perfecto, pero me pides que me mueva y me muevo". Y ella se pone a gruñir, casi llamándome egoísta: "Hay que ver la gente, en vez de poner las cosas fáciles...". Y es que a mí, a esas horas horas, la situacion me dio una PEREZA... que le dije: "Mira, hija, de verdad, déjame que me aburro, en serio" Y la muy puta me suelta: "Ay, HIJA, pues si tanto te molesta no cojas el metro". Y el abuelo enternecedor (que en este punto clave dejó de inspirarme ternura) le decía como entre susurros:"Gracias guapa, gracias". Y con esas palabras le estaba diciendo también no merece la pena que te pelees con esta pilongui, tú sí que eres buena, no como ésa que es mala mala y no quiere que mi maleta esté a buen recaudo.

Y ahi doy gracias, porque la zorra me pilló baja de energía, y sólo me dio por reírme. Que en otras circunstancias... me conozco, y me la como a la gorda con granos y todo. Y al abuelo también.

Vamos a ver, pequeño ser moralmente fraudulento. NO SE PUEDE QUITAR EL PAN A UNOS DE LA BOCA PARA HACERSE EL BUENO DÁNDOSELO A OTROS!! Me parece perfecto que ayudes al abuelo, yo lo hago a menudo, pero no me empujes para poder lucir tu bondad por los vagones de Metro de Madrid.

Por si no lo sabías, éste es mi blog, y aquí escribo lo que me apetece. Si hago o no hago amigos es algo que, por supuesto, no es asunto tuyo. Afortunadamente para los dos.

A la gorda en custión NO la llamé GORDA, ni PUTA ni nada, porque no soy imbécil ni fascista. Me lo he reservado para mi blog, que para eso es mío.

Por cierto, lee un poquito, haz el favor: aCtitud y aPtitud son cositas diferentes.

Saludos.

PD: Junto al título de mi blog, reza un "No me interpretes mal". Ahí te dejo, pensando.

Ya es Navidad otra vez. A mí me da una tristeza... No me gusta. Tampoco es en plan detesto la Navidad como los personajes de las películas navideñas que luego se redimen de sus males y acaban comprendiendo lo importante que es la Navidad y ser buena persona y eso. No, es más bien algo parecido a qué pereza me da todo, las comidas familiares ultra-abundantes, los villancicos con niños de voz de pito (por cierto, ¿sabíais que "villancico" viene de "villano"? Ya me parecía a mí...), la lágrima fácil, las galas interminables en la televisión... No sé, que no. Que me lo paso mucho mejor comiendo con mi familia un plato de pasta con tomate cualquier día entre semana.

Y luego que no sé, que me pongo melancólica. A ver, con este circo que se monta, es inevitable. Parece que uno no puede desapuntarse. Y no me gusta sentirme así. Prefiero elegir yo los momentos en que tengo que ser mejor persona y estar más mística, y no que me lo impongan los numeritos de color rojo en el calendario.

Pero bueno, como esos días no se pueden borrar con una goma, habrá que aguantarse y procurar integrarse lo mejor posible en la movida. Consumir mucho, todo lo que mandan los cánones, decir ¡Igualmente! cada vez que alguien te desee felices fiestas y sacudirse el confeti lo antes posible. Y a ver si este año mi abuela no  me parte el corazón otra vez llorando cuando den las 12 campanadas, compungida la pobre mujer porque siempre cree que serán sus últimas uvas. Que esas lágrimas son culpa de la Navidad.

Pero sigues leyendo. Mi blog.

Seguro que todos habéis visto la película Four rooms. No me mató, pero ése no es el tema. El tema es que una de las cuatro historias trataba de un millonario excéntrico que apostaba con un pobre hombre que no sería capaz de encender diez veces seguidas su mechero. Si fallaba, le cortaba en el acto su dedo meñique de la mano izquierda. Si no fallaba, le regalaba un cochazo.

Bueno, ya cuando vi aquella película hace un porrón de años la historia en cuestión la conocía. De cría, era forofa de una serie de TV que producía Hitchcock y que contaba historias de terror de media hora. Algunas de esas historias pasaron sin pena ni gloria por mi infancia, pero ésa se me quedó grabada a fuego. Y la sintonía, también. Ahora, al escucharla, me acuerdo del nudillo de emoción que se me hacía en la tripa cuando empezaba la serie... Aquí la tenéis, por si queréis hacer un viaje al pasado gratis.

Me acuerdo también de otra historia que me flipó, una de un preso que preparaba su fuga compinchado con el enterrador de la cárcel. Se iba a escapar dentro de un ataúd, con el siguiente preso que muriera. El enterrador lo desenterraría en el cementerio, y sería libre. Pero resulta que, una vez enterrado, el preso en cuestión descubría que el muerto con el que compartía el ataúd era el propio enterrador.

Otra historia de la que me acuerdo trataba de una familia que vivía en un chalet, y que un buen día se daba cuenta de que estaban encerrados. La casa estaba cubierta por todas partes por una placa de metal: puertas, ventanas, chimenea... todo. No había salida. Luego, empezaba a hacer muchísimo calor. Total, que al final resultaba que era una casa de juguete, los de familia eran muñequitos, y el dueño había metido la casita en un armario. De ahí que estuvieran encerrados. Una chorrada, pero se me quedó.

Y ya no me acuerdo de ninguna historia más. Qué pena.

Pero a lo que iba: el millonario corta-dedos. Es que resulta que estoy leyendo un libro de Roald Dahl que se llama Relatos de lo inesperado (1948).

Soy bastante aficionada a los libros de relatos y, bueno, éste no está mal. Un poco ingenuo, pero está curioso. ¡La cosa es que me he encontrado con el relato original del millonario corta-dedos! Se llama Hombre del sur. A lo mejor es algo que sabía todo el mundo, pero yo... ni idea. Me gustan estas chorradillas.

Así, como curiosidad, os cito una frase de este relato que casi me tira de la cama. Es parte de la descripción del millonario: "No estaba yo seguro de si su acento era italiano o español, pero lo que sí sabía de cierto era que procedía de Sudamérica".

Hala. Alegría, alegría.

Tengo que ir al cardiólogo.

El corazón me hace cosas raras desde hace una temporada. De repente, sin más, se pone a latir super fuerte (que no super deprisa) como si fuera a salirse del pecho. Y luego, puf, se para. Pero SE PARA durante unos segundos. Y luego otra vez: pum-pum, pum-pum, pum-pum. Se pone a latir tan normal. Como si yo no me hubiera dado cuenta de lo que acababa de hacer.

A ver, si eres corazón no puedes ir por libre, ¿entiendes? QUE ME ASUSTAS.

Luego me entran como ahogos, como taquicardias, mientras juego al tetris. De la emoción. ¿Es normal? Estoy como para que me den un susto... Palmo en el acto.

Joder, parezco Dani, con sus hipocondrias. Mañana pido hora en el cardiólogo. En cuanto me digan que todo bien, se me acabarán los males. Y puede que hasta me coma un helado, ahora que hace calorcito. Buena época.