elMundoSegún S TI

Qué mierda. Al volver de Málaga me he encontrado a la punk, mi gatita, mucho más delgada. Jorge, mi chico, también ha estado fuera unos días, pero le dejó kilos de comida. Y la tía se la zampó. Vale que luego le compró otra comida nueva que no le gusta demasiado, pero... ¿por qué está otra vez tan flaca?

No quiero volver a pasar por lo mismo, no quiero.

También me doy cuenta de que le empieza a faltar pelo en el rabo (cóño, qué mal suena esto) otra vez. ¿Será el principio de otra recaída chunga? Pensándolo un rato, creo que justo ahora hace un año de su enfermedad misteriosa. ¿Puede que sea la primavera?

Me explico: Hará cosa de un año, la gata empezó a ponerse rarísima, venga a lamerse y lamerse, compulsivamente. No entendíamos nada. Se acabó dejando el cuerpo lleno de calvas y heridas, que parecía un gato de la calle. Se me partía el alma al mirarla. esto sólo oo entenderá la gente que tiene mascota, pero no pude sufrir más. No entendíamos nada. La llevamos de un veterinario a otro, gastándonos todos nuestros ahorros en inyecciones, pastillas, pomadas y sprays. La pobre gata parecía un conejillo de indias. Y no sirvió de nada. No había manera de averiguar lo que le pasaba. Llegaron a decirme que podía tener una depresión ¿?.

Y a lo tonto, llegó el verano. Me la tuve que llevar a Donosti, a casa de mis padres, porque yo iba a pasar allí dos meses. Poco a poco, mejoró. Recuperó todo el pelo, el peso, su carácter habitual. Pensé que sería porque la casa de mis padres mide 300 metros cuadrados, con una terraza inmensa que a ella le encanta. Por eso, cuando me la traje de vuelta a Madrid, me moría de miedo. Pero no pasó nada, seguía bien. Hasta ahora.

En fin, que no quiero que vuelva a estar mal. No quiero volver a recorrer veterinario tras veterinario, con el gato a cuestas, con la angustia de ver que nadie entiende nada de lo que le pasa.

Hala. Y ya está. Ya me he desahogado. Mi pobre punk.