elMundoSegún S TI

Estos últimos días he acompañado a mi amigo Joserra a buscar piso. Mal asunto, patear madrid bajo la lluvia. Peor asunto aún, cuando ves que el paseo no ha servido para nada.

A riesgo de parecer una maruja en la cola de la pescadería, tengo que decir que los "pisos" están por las nubes. Es vergonzoso presenciar cómo los propietarios, o en su defecto, los agentes inmobiliarios, te enseñan agujeros completamente inútiles (no sólo para vivir, sino para cualquier otra actividad, salvo el espiritismo) sin nigún tipo de PUDOR. Me quedo petrificada, ojiplática, cuando abren la puerta del espacio que pretenden vender y sueltan su discurso con completa naturalidad, un discurso plagado de eufemismos y mentiras, sin parecer percatarse de que NOSOTROS ESTAMOS VIENDO LO MISMO QUE ELLOS: una mierda de zulo enano y oscuro, en el mejor de los casos hortera, que pretenden venderte por... ¿30 millones? Y no se ruborizan, oye. Yo no podría. Yo pediría disculpas todo el rato, no podría omitir que lo que estoy tratando de vender no pasa de ser una cuadra, pintada de salmón, con suelos de imitación de mármol... una cuadra para el pony de Candy, vamos. Y ellos, tan campantes, sonríen como anfitriones orgullosos. Se me cae el alma a los pies.

Joserra se enfada conmigo, porque no me callo. Dice que le dejo en evidencia. ¿Qué le voy a hacer, si tengo ojos en la cara? Es que me siento INSULTADA, el timo de la estampita me parece una estrategia elaborada y llena de sutileza al lado de esto. Así que voy, y digo todo lo que pienso. A lo mejor peco en las maneras. Es verdad que Joserra domina la ironía mucho mejor que yo. Yo soy hija de mi madre, directa y punzante. Me lo tomo como una ofensa personal y, en el mejor de los casos, me voy cuatro segundos después de haber entrado. No tengo ganas de escuchar sus mentiras, su marketing barato. Mi tiempo vale mucho, y no lo pierdo en dejar que  traten de convencerme de que el gato es liebre. Así que cojo aire, levanto la barbilla, y digo "voy bajando".  

Y hablando un poco de lo mismo... NO PUEDO con la figura del agente inmobiliario. Me producen urticaria, con sus trajes baratos, sus modales de Manual del Vendedor Eficiente, su falsa simpatía. Es que no entienden que YO NO QUIERO SER SU AMIGA, que no deben hacer esfuerzos por caerme bien, porque yo no espero que me caigan bien; que se pueden ahorrar los cumplidos, los chistes malos, los comentarios manidos sobre actualidad. Prefiero un millón de veces el silencio. Y luego está lo de la mano: ¿Por qué me estrechan la mano? ¿Por qué TODOS te alargan la mano abruptamente, fingiendo seguridad y aplomo? NO QUIERO DARTE LA MANO, no quiero, no quiero, NO quiero... ¿te enteras? Prefiero que me des una patada a tener que estrecharte la mano. Quién habrá escrito ese Manual, por el amor de Dios.  ¡Qué poco sabe de relaciones humanas!

En fin. Muy mal asunto.